Algunas veces ser tan perceptiva te juega en contra.
Y ahí me pregunto qué es mejor?
Hacerse la boluda o poner en tela de juicio?
Si lo racionalizo no sé si tengo derecho.
Pero igual me jode en las tripas.
_ Punto_ Y_ Coma_
No escribo para que me entiendan. Ni para que me contesten, escriban, me cuestionen, me interroguen. El dialogo es más bien mental, es mucho más allá de las palabras, y por qué, para qué y para quién y qué quise decir.
Escribo porque vivo, porque siento, porque quiero, porque se me da la gana. Porque no puedo parar de pensar. El cerebro no para de ejercitarse. Pienso hasta cuando duermo, que es como soñar pero más consciente, más condicionada. Porque me agota el diario íntimo. Para descongestionar la rush hour del viernes de mis pensamientos.
No creas que te hablo a vos, porque la que escribe no siempre soy yo. o más bien, lo escrito. Despues de todo no son más que palabras, una detrás de la otra, que pueden no significar nada. Aunque no quiera contar nada las palabras siguen y siguen, y en su coreografía siempre cuentan, aunque quieran esconderlo, disfrazarlo, algo siempre terminan contando. Pero a la vez si no queres no (te) cuentan nada. Sólo palabras amontonadas.
Pero a lo mejor algun día te encuentres ahí, ahí parado en el medio de las letras, jugando a las escondidas, ahí en el medio de las palabras. Te encontrás.
No busco que te guste, no busco que (me) entiendas, ni que creas entender (lo). No busco felicitaciones ni críticas. No busco que me encuentres ni encontrarte. Sólo soy y estoy. Ahí, acá y allá y en ningun lado.
Pica para mí y para todos mis compas.
Escribo porque vivo, porque siento, porque quiero, porque se me da la gana. Porque no puedo parar de pensar. El cerebro no para de ejercitarse. Pienso hasta cuando duermo, que es como soñar pero más consciente, más condicionada. Porque me agota el diario íntimo. Para descongestionar la rush hour del viernes de mis pensamientos.
No creas que te hablo a vos, porque la que escribe no siempre soy yo. o más bien, lo escrito. Despues de todo no son más que palabras, una detrás de la otra, que pueden no significar nada. Aunque no quiera contar nada las palabras siguen y siguen, y en su coreografía siempre cuentan, aunque quieran esconderlo, disfrazarlo, algo siempre terminan contando. Pero a la vez si no queres no (te) cuentan nada. Sólo palabras amontonadas.
Pero a lo mejor algun día te encuentres ahí, ahí parado en el medio de las letras, jugando a las escondidas, ahí en el medio de las palabras. Te encontrás.
No busco que te guste, no busco que (me) entiendas, ni que creas entender (lo). No busco felicitaciones ni críticas. No busco que me encuentres ni encontrarte. Sólo soy y estoy. Ahí, acá y allá y en ningun lado.
Pica para mí y para todos mis compas.
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